Volar

Tardé mucho tiempo, demasiado, pero fue automático, como un clic. En cuanto cerré los ojos y escuché mi respiración, me olvidé del resto y empecé a volar.

Michael Pellan. Deportista. (Hull, 1968)

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Primero, poesía

jamaisLa gente se ríe cuando lo digo pero hablo en serio. No miento. El caso es que no veo otra salida. Es el único camino. Yo, al menos, no conozco otro. Es la única manera que he encontrado. Se llama Poesía. Sí, poesía. Así, en grandes letras minúsculas. Ante la mentira, poesía. Ante la sombra, poesía. Ante el engaño, poesía. Poesía. Poesía. Poesía. La verdad frágil. La duda innegable. Las pupilas desnudas que descubren todo por primera vez a cada segundo. El alambique que destila la vida. Poesía para empezar, para poder continuar, para jugar una partida nueva desde la casilla de salida. Porque solo empezando desde el principio se puede llegar hasta el final.
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Limosna

“Me gustan los aforismos pero no me gustan nada los libros de aforismos. Me gusta encontrar, mientras camino, frases que me ayuden o me hagan parar pero no me gustan nada esas obras en las que el autor recopila sus sentencias gloriosas para mayor loa de su figura e inteligencia. Como si fuera una limosna para pobres de espíritu. Es la antítesis de la literatura. El escritor debe ofrecer preguntas, casi nunca respuestas”.

Fred Cohen. Editor. (Brooklyn, 1935)

Interiorismo político

Los políticos viven en un decorado. No puede haber otra explicación. El departamento de prensa y comunicación del partido ha dado paso al de escenografía e interiorismo. rostrosÉste construye a diario una realidad casi idéntica a la realidad de verdad. Esa en la que vivimos las demás. Hay veces, incluso, que las confundo y creo que, al fin, los políticos han comprendido que el secreto para conectar con la sociedad es bajar y mirarnos a la cara, pero de repente veo algo que me hace sospechar. Una calle mal definida, un rasgo artificial, trucos de atrezzo con los que se ve la trampa. Entonces me vuelvo a decepcionar y vuelvo a pensar que siguen sin enterarse de nada.

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Pintura

“Contaba mi madre que cuando yo tenía 3 años estaba en la calle pintando en el suelo. Tenía lápices y pinturas de colores pero también palos y piedras. Ella me vigilaba desde lejos. Muy concentrado yo dibujaba un pequeño círculo con una piedrita puntiaguda cuando se me resbaló el canto y me hizo un pequeño corte en la mano. Mi madre se levantó rápido y fue hacia mí pero se quedó a medio camino cuando vio que yo, al parecer, me miré el corte con naturalidad y no lloré ni me quejé. Con la otra mano toqué, dice ella, las gotas de sangre y las usé para pintar el circulito que acababa de hacer. Cada vez que lo contaba mi madre se quedaba con la misma boca abierta que debía tener entonces. Yo también sigo haciendo lo mismo desde entonces”.

Youssou Mbempa. Artista. (Libreville, 1970)

El periodismo no existe

No quiero volver a quejarme. Ya es suficiente. No quiero tener que escuchar ni participar en la misma canción de ascensor. Aquello de que la profesión está fatal, que qué asco de medios manipuladores y que ya no hay trabajo digno. Ya basta.

http://forodecoracion.facilisimo.com

La respuesta a todo esto es que el periodismo no existe. El periodismo ha desaparecido de donde íbamos a buscarlo. Ese periodismo con el que crecimos se ha desvanecido. Es como aquel cine enorme donde vimos nuestra primera película y ahora es una sucursal bancaria. Algo así pero con la diferencia de que en el periodismo, la sucursal bancaria aún anuncia películas.

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